понедельник, 25 мая 2015 г.

Иосиф Бродский. На независимость Украины

В последнее время часто запрашивается в поисковиках: стихотворение Бродского про Украину. Заодно ведутся споры о подлинности этого стихотворения. Именно поэтому я прилагаю видео, выложенное в общий доступ.


Нужно помнить о том, что Иосиф Бродский был «опальным» поэтом и в стройную систему режима не вписывался. Эмиграция была для него единственным выходом. Стихотворение написано мастером слова. Откуда он мог знать всё то, что случилось сейчас? Поэт в России – больше, чем поэт. Конечно, я люблю поэзию Бродского, ни секунды не сомневалась в подлинности этих строк, могу сказать, что, вероятно, это – немного резковато и спорно, но ведь оказалось правдиво. Мне ближе «Сонет» Иосифа Бродского, но сегодня поневоле обращаешь внимание на те строчки, мимо которых раньше может и не прошёл, но удивился и даже подумал, да о чём это он? Увы, на сегодня он о том, что есть в реалиях наших дней.


 Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
 Слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
 Время покажет "кузькину мать", руины,
 Кость посмертной радости с привкусом Украины.

 То не зеленок – виден, траченный изотопом,
 Жовто-блакытный Ленин над Конотопом,
 Скроенный из холста, знать, припасла Канада.
 Даром что без креста, но хохлам не надо.

 Горькой вошни карбованец, семечки в полной жмене.
 Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
 Сами под образами семьдесят лет в Рязани
 С сальными глазами жили как каторжане.

 Скажем им, звонкой матерью паузы метя строго:
 Скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.
 Ступайте от нас в жупане, не говоря – в мундире,
 По адресу на три буквы, на стороны все четыре.

 Пусть теперь в мазанке хором гансы
 С ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
 Как в петлю лезть, так сообща, суп выбирая в чаще,
 А курицу из борща грызть в одиночку слаще.

 Прощевайте, хохлы, пожили вместе – хватит!
 Плюнуть, что ли, в Днепро, может, он вспять покатит.
 Брезгуя гордо нами, как оскомой битком набиты,
 Отторгнутыми углами и вековой обидой.

 Не поминайте лихом, вашего хлеба, неба
 Нам, подавись вы жмыхом, не подолгом не треба.
 Нечего портить кровь, рвать на груди одежду,
 Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.

 Что ковыряться зря в рваных корнях покопом.
 Вас родила земля, грунт, чернозем с подзомбом,
 Полно качать права, шить нам одно, другое.
 Эта земля не дает, вам, калунам, покоя.

 Ой, ты левада, степь, краля, баштан, вареник,
 Больше, поди, теряли – больше людей, чем денег.
 Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза
 Нет на нее указа, ждать до другого раза.

 С Богом, орлы и казаки, гетьманы, вертухаи,
 Только когда придет и вам помирать, бугаи,
 Будете вы хрипеть, царапая край матраса,
 Строчки из Александра, а не брехню Тараса


   © Marina Ovchinnikova

Комментариев нет:

Отправить комментарий

Не стесняйтесь. Высказывайте свои мысли вслух. Сообщения проходят модерацию, но мне интересно ваше мнение.